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Morir en Praga mientras esperamos que Roma arda.
Me han dicho que escriba, que es lo único que puedo hacer, que es lo único que sé hacer, que es la única forma de escapar de las cuatro paredes en que se convierte la palabra dicha. Celina escribe, Eliana danza, Víctor fuma, yo no escribo. Ellos, otros, aquellos, cantan ausentes y solitarios.
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Heredó el silencio en la mirada. El ser nadie. El no saber ocultar ausencias, la imposibilidad del recuerdo frente a una foto. La inescrupulosa carencia de lugar. Busca ella, desheredara, el abismo para saltar. De eso se trata. El hombre, susurra Víctor. El animal continúa Eliana. Las mujeres no beben Ginebra, tampoco, las mujeres, lían cigarrillos. Felina en su voz, agónica y desamparada, mira a Dios y le escupe a los ojos, Celina.
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